Pantone - Cien años de soledad

Una vez más aquí está el poema semanal.

:) Enjoy!

Noto que la música fluye de la radio como un torrente, sin llegar a sumergirse en mis oídos.

Que fútil se me hace a veces ser como música que nunca llega a ser escuchada.

Que inútil es escribirle al aire del desierto, gritar y que la arena no se mueva.

Si hablo y nadie me escucha, ¿significa eso que mis palabras nunca existieron?

Soy un árbol que cae en medio de la selva húmeda sin nadie que atestigüe mi caída.

Soy un elefante blanco y solitario que muere a merced del cazador que nunca lo sintió ser.

¿Soy ser entonces, o soy un objeto a merced de un tren que nunca llega?

Hoy por ejemplo ha sido un buen lunes, la lluvia ha caído, pero yo sigo teniendo un alma de nevera.

Sigo experimentando un dolor lejano, casi ajeno al anhelo.

Con un casi falto de definición, un purgatorio emocional que quiere ser infierno y paraíso.

El martes me sorprenderá con un sol que quema, me observará escribirle al aire del desierto,

mientras que la arena impertérrita, no me tocará.

Sentiré como el sudor se me resbala por la espalda mientras el viento toca una melodía estridente,

y aún habrá uñas arañando las pizarras de mi conciencia.

Luego será miércoles y sentiré que todo apenas empieza, el tiempo se arrastrará lánguido y caluroso.

Las gaviotas no abandonarán el nido, y todo seguirá estando pintado de amarillo color Cien años de soledad.

Ya no habrá nada más que hacer, solo soltar.

Soltar será el día y los estertores de la noche fría me obligarán a dejar el lecho.

Entonces llegará el jueves y recorreré mi casa en busca de algo que no recuerdo haber sentido,

aún faltarán tres días y tengo la certeza de que seguiré queriendo morir el domingo.

Ahora procedo a derretirme, no quiero nada y lo quiero todo, estoy infectado del "nada importa" del día a día.

Este odio de domingo por la tarde que se me ha sembrado en lo cotidiano, lo anuncia el periódico y solo apesta a falta de amor.